Mes petits chaussons de coton, qui ont servi à emmailloter amoureusement plusieurs de mes des bouteilles de parfums - retrouvées (Dieu merci) intactes - sont une astuce de plus à ma créativité d’emballeuse. 
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Dans la même veine, après avoir pris près d’une heure à déballer ces innombrables bouteilles de parfums, je constate qu’une dérangeante psychopathe sommeille en moi. Je n’aurai jamais assez de peau pour user tous ces flacons.
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Du papier à bulles, est-ce recyclable?
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Pourquoi faut-il toujours que je sois mal attifée lorsqu’on cogne à la porte?
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Même un homme qui ne fait pas à manger peut posséder un étonnant lot d’articles de cuisine.
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Le type du dépanneur de la station de métro avoisinante doit attendre impatiemment le prochain matin où j’arriverai vêtue d’une robe, et pour cause: mardi, je lui ai involontairement montré mon postérieur.
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Toujours nulle trace de ma carafe à café, qui selon toute apparence, a dû séjourner un peu trop longuement dans une faille spatio-temporelle.
